| Petit homme mort au combat |
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Etendu
Noyé de poussière
Un enfant fixe le néant
Le front humide entouré d'un turban
Qui dit que Dieu est grand.
Dans son dos.
Mouillé de sueur
On peut voir qu'il n'a pas eu le temps
de comprendre d'où venait la douleur
qui brise ses tympans
Petit homme mort au combat.
Qui a pu guider ses pas
ivre de prières
rythmées pas le glas.
Petit homme mort au combat.
Quel Dieu a pu vouloir ça.
Qui peut être fier
de tant de dégats.
En moi l'étau se resserre.
Quand je vois défiler ces enfants
aveuglés par des hommes
aux voux pervers
aux hymnes délirants.
Au delà de toutes frontières.
Il faut dire à tout esprit naissant
Qu'aucune cause ne vaudra jamais
la mort d'un innocent
Petit homme mort au combat.
Qui a pu guider ses pas
ivre de prières rythmées pas le glas.
Devant ces feux de haine,
de terre, de sang.
J'espère un peu quand même
Oh,
que l'homme comprenne
que l'enfant ne sais pas à quoi il consent
Petit homme mort au combat.
Qui a pu guider ses pas
ivre de prières
rythmées pas le glas.
Petit homme mort au combat.
Quel Dieu a pu vouloir ça.
Qui peut être fier
e tant de dégats
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